Mis dedos en tu espalda son náufragos que buscan tierra sin querer encontrarla realmente. Son labios suaves que susurran a tu piel historias de amor. Son caminantes en su mayor aventura, aventureros que disfrutan del camino. A veces callan, a veces cantan, a veces gritan. Son pétalos que buscan la esencia de tu lomo para hacerse con ella, palabras que recorren las páginas del libro del que una vez huyeron para volverse a imprimir sobre el papel. Mis dedos en tu espalda son músicos que afinan el más dulce instrumento nunca oído, o pinceles de acuarela que retienen e inmortalizan el más hermoso de los paisajes. Son las garras del gemido que anuncia el deseo. O la quietud propia del sueño. Son secretos que nunca han sido revelados, son misterios que pueden estremecerte y evidencias que te erizan el vello. Son mis nervios a la flor de tu piel. Son coplas nostálgicas que en silencio suenan mejor.
Tu espalda en mis dedos es la calma de septiembre, la tabla insumergible de aquel barco que naufragó. Es el aroma de la hierba mojada sobre la que intento esparcir rayos de sol, la serenidad madura que calma mi adrenalina adolescente. Es el silencio que tanto calla y tanto dice. Es el único papel en blanco sobre el que sé con certeza que siempre encontraré la inspiración.
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